domingo, 5 de mayo de 2013

Psicofango (incompleto)

Escribiré esta noche palabras
que no reconoceré como propias mañana,
cuando despierte con el día,
enceguecido por lagañas
intentando vanamente
recuperar los rostros
de esta multitud de gente
que entre pizzas y cervezas
recita sus almas,
vacía sus mentes,
versa sus miedos,
se expone, valiente.
Habla del viento,
habla de amor.
Habla de Juan Román,
habla de muerte.
Se convierte en sonido,
se libera el contenido.
Sólo son voces,
sólo son gritos.
Pura forma,
toca Bientito,
bailan los autores,
cantan los tíos.
Se arma el candombe,
se olvida el frío.
Se mojan las hojas
de este cuaderno.
Se borran las letras,
se caen los recuerdos.

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